the English Nation.
217
Et le ſoufle mal ſain de leur aride haleine
Y porte aux environs la fievre & la migraine.
Sur un riche Sofa derriere un Paravent
Loin des flambeaux, du bruit, des parleurs & du vent,
La quinteuſe Déeſſe inceſſamment repoſe,
La cœur gros de chagrin, ſans en ſavoir la cauſe.
N'aiant penſé jamais, l'eſprit toûjours troublé,
L'œil chargé, le teint pâle, & l'hypocondre enflé.
La mediſante Envie, eſt aſſiſe auprès d'elle,
Vieil ſpectre féminin, décrépite pucell,
Avec un air devot déchirant ſon prochain,
Et chanſonnant les Gens l'Evangile à la main.
Sur un lit plein de fleurs negligemment panchée
Une jeune Beauté non loin d'elle eſt couchée,
C'eſt l'Affectation qui graſſaïe en parlant,
Ecoute
