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ODE.
Éclate et rougit, nouvelle auréole,
Ton doux front voilé?
Quelle étoile, ouvrant ses ailes, s'envole
Du ciel étoilé?
Pleurant ce rayon de jour qu'on lui vole,
L'homme exècre en vain la Mort triste et folle;
Mais l'astre qui fut à nos yeux si beau,
Là‑haut, loin d'ici, dans un ciel nouveau
Plein d'autres étoiles,
Se lève, et pour lui la nuit du tombeau
Entr'ouvre ses voiles.
L'âme est dans le corps comme un jeune oiseau
Dont l'aile s'agite au bord du berceau;
La mort, déliant cette aile inquiète,
Quand nous écoutons la bouche muette
Qui nous dit adieu,
Fait de l'homme infime et sombre un poëte,
Du poëte un dieu.
