Il est un peu tard pour faire la belle,
Étoile du soir; les rayons taris
Sont tous retournés à l'aube éternelle.
—Passant, la nuit vient, et je lui souris.
Il est un peu tard pour faire la belle,
Mon âme; joyeuse en mes noirs débris,
Tu m'éblouis, fière et rouvrant ton aile.
—Passant, la mort vient, et je lui souris.
No date is affixed to the divine song of yearning after home and the graves which make holier for every man old enough to have been a mourner the native land which holds them. The play on sound which distinguishes the last repetition of the burden is the crowning evidence that the subtlest effect of pathos and the most austere effect of sublimity may be conveyed through a trick of language familiar in their highest and most serious moods to Æschylus and to Shakespeare.
EXIL
Si je pouvais voir, ô patrie.
Tes amandiers et tes lilas,
Et fouler ton herbe fleurie,
Hélas!
Si je pouvais,—mais, ô mon père,
O ma mère, je ne peux pas,—
Prendre pour chevet votre pierre,
Hélas!
Dans le froid cercueil qui vous gêne,
Si je pouvais vous parler bas,
Mon frère Abel, mon frère Eugène,
Hélas!
